Dura de entender

Desde que aprendí a leer me gustó comentar los libros que iba leyendo. Pero lo que no podía entender eran esos clubes de lectura. Además de que en general son más una excusa para comer masitas - tomar vino - chismosear - husmear la casa de los demás; me parecía que no es lindo eso de tener que leer el libro que en general alguien más propone, y mucho menos es divertido la obligación de tenerlo terminado para determinada fecha, al final eso es leer por placer?

Hasta que me di cuenta (recién ahora) que puede ser útil para casos como cuando necesitás comentar un libro y como suele suceder, pocas personas que conoces lo leyeron. Y las que lo hicieron seguro son aquellas con las que menos interés tenés de hablar en una reunión.

El resto no te deja meter ni medio bocado para que no le arruines la supuesta futura lectura de la mencionada obra. Aunque con toda probabilidad, en su vida vayan a leer ni la contratapa del libro en cuestión.

El otro día me preguntaron "Si hubieras escrito una novela, cuál pensás que te hubiera gustado escribir o cuál sería tu estilo?" (quitando a los clásicos) y me puse a describir cuál y por qué... aunque no del todo, porque el final si bien estuvo bueno no estaba a la altura, lo que me lleva a pensar que podría haber sido esta otra novela, que a veces la autora se enreda tanto en las frases como yo, y a diferencia de la anterior cuando llegó el final me sentí profundamente estafada, pero lo curioso es que media hora después había cambiado totalmente de opinión y terminó pareciendo totalmente original y válido... y así hubiera seguido con mi discurso si no fuera que alguno protestó que justo tenía que contar los finales (lo que en realidad no estaba haciendo tampoco). ¡Entonces no pregunten!

Tarde, como 29 años tarde pero entendí para qué sirven esos grupos de lectura, aunque dudo que sume a alguno de ellos.

[En este caso la etiqueta debería ser "Dudas (in)existenciales resueltas"]

Habitantes

Vino Dolor de cintura. Le gusté (hace mucho que no le gusto tanto a alguien). Llegó por recomendación de la familia paterna. Estoy más aterrorizada que si un pariente pesado pretendiera instalarse permanentemente en mi casa.

Por otro lado, Creatividad se fue de vacaciones. Ni siquiera me pidió la licencia pertinente, se las tomó nomás. No da señales de vida, pero aparentemente la está pasando tan bien que está considerando seriamente no regresar jamás.

Volvió Cansancio, esta vez trayendo cantidad de amigos de su mismo equipo. Como no podía ser de otra manera me tienen agotada. Estoy muy muy pero muy cansada.

Lectura regresó después de unas largas vacaciones; en cuatro meses apenas dio señales de vida, algo equivalente a una novela relativamente breve como para hacerse una idea. No sé qué bicho le picó, pero de repente ocupó buena parte de mi mesa de luz, de mi cartera y por supuesto, una porción interesante de mi billetera.

Broncoespasmo últimamente estaba un tanto adormilado. Bajo este panorama pensé en darle vacaciones a su acérrimo enemigo, el señor broncodilatador. Pero se ve que el primero se puso celoso (ojo, a mí me pasaría lo mismo si nunca tuviera vacaciones) y aprovechando la humedad del miércoles le hizo acortar repentinamente la licencia al segundo.

Otra que volvió a visitarme es una vieja conocida, mi amiga Irritabilidad. A esta altura no voy a negar que es una amiga, pero nuestra relación funcionaba mucho mejor a distancia. Espero que no pretenda quedarse mucho tiempo, porque pide exclusividad y lo logra tan bien que cuando ella está no hay casi nada que me venga bien ni casi nadie que me caiga bien; y esto me preocupa.

Teleadicta sobrevive a pesar de las vacaciones en el hemisferio norte bajo la forma de maratónicas sesiones de Mad Men, The Sopranos y The Tudors, logrando combatir eficazmente un posible síndrome de abstinencia aunque bajo serio peligro de crear nuevas adicciones.

Sueño debe andar con algún trastorno hiperkinético y oposicionista: a la noche no quiere venir aunque cansancio lo llame a gritos, y a pesar que le abro las puertas con otro tipo de ayuda también me rehúye; en cambio a la mañana no se quiere ir, aún cuando el despertador lo tiene a los saltos. Suele hacerme unas breves visitas a la tarde, va y viene. En escasas y afortunadas oportunidades tengo tiempo de prestarle un poco de atención en ése horario.

Por lo demás, los instintos vienen creciendo en forma sostenida: de supervivencia (no me bastaba luchar con un trabajo ahora lo hago con dos), asesino (contra las jefas), maternal (me la comería a besos ochenta veces diarias y otras tantas logra sacarme de mis casillas), femenino (la intuición ídem por fin me está sirviendo para algo)

En resumen en todas estas andamos. Lógicamente de todo esto se desprende que Escritora de blog sin sentido ni pretensiones se ha ofendido, se fue de licencia, o no puede contra tantos nuevos habitantes, la cuestión es que poco pide su lugar y yo, con tantos otros habitantes, apenas puedo ayudarla a respetar el lugar que supo ganarse.

A veces es agotador esto de estar tan habitado.

Elemental....

Entrada no muy ad hoc para el día del niño...

no está bien (para la madre, claro)

que la niña tenga más lógica que su progenitora

La extensión de mi jornada laboral, sumado a que la señora que trabaja en casa no se está volviendo más joven cada día que pasa hizo imprescindible la búsqueda de otro par de manos que ayudara con las tareas domésticas más pesadas algunas veces a la semana.

Como me siento bastante incómoda cuando hay gente extraña tan adentro de casa, la tarea de encontrar la persona idónea no fue nada sencilla, lo que hizo necesario que extendiera mis redes por cuanto familiar, amigo y conocido que tuviera (o no) la paciencia de escucharme.

Supongo que fue en alguno de los muchísimos pedidos de recomendación a cuanto individuo que nos dirige la palabra se me cruzara, que María Clara escuchó y se apropió del vocablo mucama, que no se utiliza en casa para ningún otro particular.

Encontrada la persona idónea después de un par de dificultades, me sorprendo un día (de los que por casualidad yo estaba mientras se encontraba trabajando en casa esta buena señora) de escucharle decir a María Clara algo acerca de la mucama. No lo utilizó directamente para llamarla, ni siquiera estoy segura de que lo haya escuchado, pero me alertó.

Poco más tarde ése día tuvimos una seria conversación al respecto. Le indicamos que a las personas, más allá de la función que cumplen, las llamamos por su nombre. Que a Martita (la señora que trabaja en casa full time y que la cuida cuando yo no estoy ) le decimos Martita, y lo mismo debemos hacer ahora con Lili, del mismo modo que papi a Christian, Darío, Nicolás y Pablo (por nombrar a los que ella conoce) los llama por sus nombres a pesar de ser su jefe. Igual con Mara, la secretaria; o con el portero, a quien también llamamos por su nombre.

Aparentemente la lección fue comprendida.... demasiado bien!

Al día siguiente, cuando salíamos a la calle:

L: - Vení hija, dame la mano

MC: - No tenés que decirme hija, me tenés que decir María Clara.

Ahora no sé cómo explicarle que yo sí le puedo decir hija, sobre todo por el simple hecho que tengo 30 años más y no es tan fácil erradicarme la costumbre, por no mencionar el hecho de que a veces todavía la llamo bebé...

Celos

Siempre me consideré bastante celosa, ocultarlo calificaría directamente de hipocresía.

Algunos dicen que los celos son buenos, que son los que nos hacen poner en movimiento para alcanzar aquello que anhelamos.

Yo no estoy tan de acuerdo.

Y últimamente tampoco estoy tan celosa.

Porque los celos son parciales, y no es que yo sea imparcial, pero sí trato de hacer el ejercicio de ir un poquito más allá.

Por ejemplo:

¿Cuántas veces le envidiamos el novio a nuestra prima?

¿Y el sueldo a nuestra jefa?

¿Al vecino que se levanta a las once de la mañana, como temprano, todos los días?

¿El bebé a una compañera de trabajo?

¿El físico a alguna modelo?

Pero si nos quedamo pensando un rato, y sabiendo que no podemos hacer un collage con nuestros celos para obtener lo mejor de cada uno, sino que deberíamos aceptar toda su realidad (y no vale hacerse trampa a uno mismo y dejar de ver los defectos de los demás):

¿Seguiríamos envidiando a nuestra prima que a pesar del novio que tiene no tiene activa ni media neurona?

¿Nos parecería tan atractivo el sueldo de nuestra jefa teniendo que soportar que sus retoños estén hasta la coronilla de ella, contando con más de cincuenta años y teniendo que convivir con su propio caracter?

¿No nos levantaríamos de un salto a las 6:30AM de sólo pensar que no tenés trabajo y que esperás ansiosamente que venga el repartidor del supermercado para intercambiar dos palabras con algún otro ser humano?

¿Seguiría siendo tan adorable la idea de un bebé con un padre/marido hipermachista?

¿Aceptaríamos tener ése cuerpo de tapa de revistas a fuerza de no volver a oler siquiera jamás el chocolate y de verte perfecta sólo con photoshop?

Qué se yo, no es que varias veces al día no le envidie pequeños detalles a los demás, pero al final, mirando el cuadro completo, casi siempre termino eligiendo seguir siendo yo... aunque ésto último suene bastante grave.

Semanas de Julio

Ya sé que la semana que nos aprendíamos en el colegio era la de Mayo; y era una sola, pero como no llegué en el día, me inspiro entre tanto bicentenario y me refugio en la excusa de que lo importante no es el sólo el evento en sí, sino el proceso.

... aunque la comparación no me favorezca. Veamos:

9 de Julio de 2006. Domingo. Final de la Copa FIFA Alemania 2006. Argentina ya eliminada del torneo desde hacía 9 días, pero de todas maneras ningún hombre querría perdérsela. Moraleja: Sra. mamá, si tiene la mala idea de tener fecha probable de parto durante un mundial de fútbol, elijase una obstetra mujer, o entrénese en el arte de cruzar las piernas. Eso sí, al marido hombre medio difícil cambiarlo (bueno, ahora no tanto!)

9 de Julio de 2010. Viernes. También ya eliminados de la Copa Mundial FIFA, Sudáfrica 2010 en éste caso. Locro comprado, asadito y por lo menos fin de semana largo. No se jugaba ningún partido ése día, en este caso es muy conveniente ya que MC puede disfrutar del Disney Channel en compañía.

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10 de Julio de 2006. Lunes. Terminó el Mundial. Por fin. A siete días del día D es tranquilizador saber que a partir de ahora es más probable que llamamos al obstetra en cualquier momento y venga.

10 de Julio de 2010. Sábado. No estoy embarazada pero dormimos como si lo estuviéramos.

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12 de Julio de 2006. Miércoles. Día frío. Vamos a comprar el famoso cochecito más huevito. De alguna forma segura hay que traer a la criatura del sanatorio a casa, así que era divorciarse o ponerse de acuerdo en el modelo. Convengamos que estando parados, el que no lleva tres kilos de criatura a cuestas cuenta con ventaja a la hora de mantenerse terco; igual entre uno descartado por muy bajito y otro por muy pesado, San Pliko resolvió bastante bien el problema. El otro santo que intervino es la vendedora de Creciendo de Cabildo y José Hernández.

Ya que el día estaba tan feo compramos también una camperita y un astronauta, en colores neutros, por supuesto ¿En qué estábamos pensando que no teníamos casi ropa de abrigo para la criatura?

Descubrimos el primer auto con patente que comienza con FN (un gol era)

12 de Julio de 2010. Lunes.

Sol había, pero nos congelamos. La niña en cuestión pesa bastante más de sus originales 3260 gramos, menos mal porque con lo que corrí ése día no sé cómo hubiera hecho para llevarlos a cuestas.

En esos días descubrimos el primer auto con patente que comienza con J(AS)!!!! Un Serie 1 (¡después dicen que las cosas van para peor!)

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13 de Julio de 2006. Jueves.

Me doy cuenta que si no me apuro en estos días, después estaré prácticamente un año sin poder ir a la peluquería, así que mejor aprovechar mientras el útero me haga de niñera.

De ahí a comprar el mueble-cambiador. ¿Alguien me puede explicar en qué estábamos pensando de comprar la cuna tantas semanas antes, cuando va a estar meses sin utilizarse y recién comprar el cambiador a cuatro días de que nazca la criatura?

13 de Julio de 2010. Martes. Mi preocupación por la peluquería era bastante certera. En lo único que me equivoqué es que la ausencia de las mismas no iba a durar meses, sino años.

Si se pudiera, contrataría un útero o lo que fuera de niñera. Aprovechando que a la tarde estaba bastante libre invitamos a Máximo y a Brisa a jugar a casa. Digamos que menos mal que la visita fue corta.

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14 de Julio de 2006. Viernes. El abuelo vuelve de un viaje por trabajo. Por suerte llegó antes que naciera. Ni que fuera partero.

14 de Julio de 2010. Miércoles. Menos mal que no soy partera porque si tuviera un día como ése no llegaría a ningún parto (claro que no trabajaría de lo que trabajo ahora, calculo)

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16 de Julio de 2006. Domingo. A un día del supuesto día D. Mañana: Bautismo. Mediodía: Festejo (todo riquísimo!). Tarde: llamando a la partera. Nochecita: Nos rebotan en el sanatorio. ¿Cuánto más me tiene que doler para que me dejen adentro?

16 de Julio de 2010. Viernes. Tanto insistir para que la dejen salir cuatro años antes, y frente a las inminentes vacaciones de invierno me pregunto por qué las instituciones educativas nos hacen esto a los padres; y a quién se le ocurrió que era mala idea dejarlos pupilos dentro de ellas (aunque sean estas dos semanas). Sí, ya sé, pobre hija... ¡Qué madre que le tocó!

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17 de Julio de 2006: Lunes. Fecha oficial para el día D. Finalmente nos dejan adentro. Como no podía ser de otra manera, a pesar de haber armado y desarmado el bolso doscientas cuarenta veces me olvidé el celular y la limpiadora de lentes de contacto. Para eso están las amigas. Gracias chicas! (No sé si alguna vez se los dije). No me acuerdo o prefiero no acordarme mucho más sobre ése día. Creo que nunca sentí desesperación mayor que cuando a la noche vino el obstetra a despedirse porque total hasta mañana a la mañana no iba a pasar nada. Ahora a la distancia menos mal que no nació ése día, no me llevo nada bien con el número 17.

17 de Julio de 2010: Sábado. Festejando que hace casi cuatro años que no estoy embarazada, y aunque tampoco debo, festejamos con un buen Malbec con la excusa del frío mientras ultimamos detalles para el festejo familiar. Definitivamente los días 17 no son los mejores.

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18 de Julio de 2006: Martes. Vergonzoso lo mío, pero no me acuerdo más que una noche interminable, un "esto no está bien, vamos a cesárea" (¡¡¡¡¡SIIIIIII; POR FAVOR!!!!!!!!!!!!); un "ahí vamos" y "es una nena" y una carita por supuesto. Hermosísima y chinchudísima. Lo de chinchuda por suerte se le fue a las pocas horas. Lo de hermosa por supuesto que no (bueno che, soy la madre!). Y no me acuerdo casi nada más.

18 de Julio de 2010. Domingo. ¡Cuatro años! Este año será lo grande que la veo (no sólo físicamente) que me cuesta festejarle éste día porque me parece que hace un montón que tiene cuatro años. Si dependiera de elementos externos para recordar su cumple mi pobre hija tampoco tendrá recuerdos de sus cumpleaños así como yo apenas los tengo de su nacimiento. Día horrible, lluvia y frío. Mini festejo familiar, con asadito, pero sin la torta porque no hubo cuándo ir a comprarla con este tiempo (ni hablemos de tener que hacerla). Entre el invierno y las vacaciones ídem mi pobre hija va a tener pocas chances de festejar su cumple con gente de su misma edad... hasta que tenga 22 años y se reciba de algo! Ahora que lo pienso, estando en el microclima del sanatorio no tengo la menor idea del tiempo que hacía hace exactamente cuatro años.

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19 de Julio de 2006. Miércoles. ¿Cuántas veces puede uno escuchar "¿Cómo que todavía no tiene nombre"? ¿Cuántas veces puede uno discutir con el marido por este motivo, teniendo una cesárea del día anterior?

19 de Julio de 2010. Lunes. ¿Cuántas veces puede uno escuchar "¿Cómo todavía no la mandás a natación-karate-ballet-introducción a la literatura rusa para niños?". ¿Cuántas veces puede uno discutir con el marido acerca de la combinación de la pizza para la cena?

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20 de Julio de 2006. Jueves. Nunca tuve demasiada suerte con el día del amigo. Fue el día del amigo que más visitas tuve y ni siquiera eran para mí. Nunca pensé que tanta gente me iba a ver en camisón.

20 de Julio de 2010. Martes. Después de cuatro años reconozco que dentro de todo menos mal que no nació el 20 porque sigo sin llevarme demasiado bien con el día del amigo (por suerte sí con mis amigos). MC con cuatro años ya tiene más amigos que yo en treinta y cuatro.

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21 de Julio de 2006. Viernes. Este día sólo tiene dos nombres y son 1.- María 2.- Clara. Casi costó más que parirla, pero valió la pena.

21 de Julio de 2010. Cuatro años después sigue siendo tan transparente y cree que es muy fácil convencerme que las donuts desaparecen por arte de magia. Si los nombres se gastaran por el uso intensivo, con mis gritos pelados el María Clara ya estaría todo marchito.

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22 de Julio de 2006. Sábado. Teóricamente a casa, pero la criatura se niega a comer, la madre se niega a que le baje la fiebre, y el obstetra se niega a que vengan más visitas.

22 de Julio de 2010. Jueves. Distaba mucho de estar en un sanatorio (digamos en general que distaba mucho de estar en un solo lugar) pero bien me hubiera venido no ver tanta gente. MC con cuatro años ya organiza jodas en casa cuando no está su madre (con volcada de chocolatada y alfajorcitos de maicena aplastados inclusive)

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23 de Julio de 2006. Domingo. Las dos ya bastante mejor pero el pobre hombre no va a venir a darnos el alta un domingo no?

23 de Julio de 2010. Viernes. Con varias bajas en el laburo, pero mi pobre jefa no va a venir a trabajar un viernes no?

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24 de Julio de 2006. Lunes. Después de una semana completa por fin a casa! Previo paso de la empresa de mudanzas por la habitación del sanatorio ("no, gracias, a la beba la llevamos nosotros, no se molesten") llegamos a casa. Es increíble que una cosita tan chiquita necesite tal cantidad de bártulos. Bueno llegamos. ¿Y ahora qué hacemos? Todo demasiado tranquilo. Era verso eso que es tan difícil tener un bebé.

24 de Julio de 2010. Sábado. Trancurridos siete días de las vacaciones de invierno, ya estoy por poner un aviso en Mercadolibre. Y si las vacaciones siguen así además que una empresa de mudanzas que lleve todo lo que compramos a cambio de un porcentaje interesante de mi sueldo, voy a necesitar una de redecoración de interiores.

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25 de Julio de 2006. Martes. Mini festejo por haber cumplido una semana. Ahora me pongo a pensar qué pocas cosas parece que teníamos que hacer en ése momento.

25 de Julio de 2010. Segundo intento de festejo de cuarto cumpleaños: misma modalidad, mismos asistentes, mismo menú, pero esta vez con torta. Comprada, por supuessto. Parece mentira que a esta altura tardemos una semana en organizar un festejo decente y muchísimo más uno como corresponde.

Anécdota de este 2º festejo: (falta el 3º con todos sus amiguitos... le prometimos que seguro antes que cumpla cinco se lo hacemos) MC declaró ante toda la familia que si mami y papi llegan a tener otro hijo, el bebé no va a usar su mismo apellido, el nombre se lo elige ella, y el apellido "que se busque otro cuando sea grande".

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Sí, ya sé, leyendo cómo vamos evolucionando como padres no es dificil adivinar que no vamos a recibir el Parenting Award 2010. Tampoco es lo importante, y precisamente eso es lo que importa.

Desayunarme con el desayuno

(Cómo la complican los franceses entre déjeuner y petit déjeuner...

y ya que estamos en este día:

Allons efnants de la Patrie

le jour de gloire est arrivé)

Hace un bastante tiempo, leyendo el Blog de Enrique Dans, me encontré con una muy buena entrada acerca de qué hacía la gente actualmente cuando se levantaba: si primero desayunaba o se conectaba a internet.

Como a veces (bueno, mejor dicho la mayor parte del tiempo) soy bastante egocéntrica, pienso que los demás son como yo; y si yo sólo me siento a desayunar si estoy alojada en un hotel (y lo hago sólo porque me lo cobraron de antemano), lo mismo pienso del resto de la gente. De hecho, hace años que no desayuno en absoluto.

Con lo cual no me costó demasiado pensar cuál de las dos cosas hago primero, si bien no es a diario ni a rajatabla. Sí es cierto que no duermo tranquila si no tengo el celular arriba de la mesa de luz; hábito que tal vez tenga que cambiar si siguen llegando los SMS cinco horas más tarde y te sorprenden a las 4:30 de la madrugada, haciendo que te pegues un hermoso susto.

Pero quitando ésto último, y aceptando que la mayoría de la gente es normal y desayuna, aunque sea por la simple razón de que sin cafeína no funciona en absoluto, yo me pregunto: ¿existe de verdad la gente como se ve en la tele y en las películas que se sientan a desayunar como si estuvieran cenando tranquila y relajadamente cuando son menos de las siete de la mañana? Me cuesta pensar que si en general a las ocho todos los chicos están en el colegio y a lo sumo a las nueve todo el mundo está en el trabajo alguien se prive de esa hora de sueño (la más codiciada) con el fin de alimentarse.

Si nos vamos para el lado lingüístico del asunto, des-ayuno significaría quebrar el ayuno, y no dice nada respecto de mañanas o levantarse temprano, lo mismo sucede con desjejum en portugués (jejum = ayuno), en cambio se ve que la Galia me tira porque para ellos déjeuner (con la misma lógica, o sea jeûne = ayuno) en general equivale al almuerzo (y de ahí que creo que el cuadro no termina de ser pertinente a esta entrada). Lo curioso es que en cambio en los países de habla inglesa, que tienen un marcado ritual de break-fast, la palabra literalmente estaría sugiriendo que el citado intermedio sea precisamente rápido, y ahí sí que me consta que los desayunos son más copiosos que nuestros almuerzos.

Obviamente accionista de Kellogg´s nunca voy a ser, pero digo yo una cosa, ¿por qué el único momento del día en el que está bien visto comer sea el único en el que jamás tengo hambre?

Mes aniversario

Por extrema falta de tiempo, este año con austeridad

y antes que termine el mes aniversario

Por estos pagos, nos gusta cumplir.

Nos gusta cumplir con el trabajo que nos asignan, con tareas propias de buenos/as padres/madres e hijos/as, nos gusta cumplir como vecinos (hasta ahí), como ciudadanos, etc.
También minimamente nos gusta cumplir con la gente que se da una vueltita por acá, nos dedica algunos minutos y encima de todo se toma el trabajo de comentar algo.
Lo que tanto no nos gusta es cumplir años.


Como lo primero es lo primero, pero los últimos serán los primeros, de acá para para allá, comenzamos con el cumpleblog el 19.
¿Qué decir?
Van dos años que sigo sin arreglar el encabezado.
Otros tantos que sigo sin decidirme por ninguna imagen para que adorne un poco mi perfil (estaría para hacer un concurso!)
51 suscriptores según google. Me puse a pensar de los que conozco y creo que llegué a contar 18, con toda la furia, o sea que no sé quienes son la mayoría de mis suscriptores. Así que la ocasión amerita un gran: Bienvenidos sean quienesseaquesean!
Se cumplieron otros dos años de seguir sosteniendo un blog sin ninguna causa, objetivo o misión en particular. No es tan fácil como parece, aunque el objetivo de seguir sin objetivos sigue cumpliendose al 100%.
Continuando con los porcentajes, algún comentario se me debe haber chispoteado, pero creo que estamos en una cifra cercana al 90% en lo que a respuestas a comentarios se refiere... ahora que lo pienso, creo que cumplo más acá que en mi trabajo. Pero cabe mencionar que si bien no sé hasta donde se leen las respuestas a los comentarios, me da toda la sensación que se lee más que cualquier informe que presento en el trabajo.
Hablando de eso, también se cumplen dos años sin necesitar moderar comentarios. En todo este tiempo creo que recibí sólo un comentario malintencionado (anonimo, por supuesto), y un poco de spam, pero demasiado bien (toquemos madera sin patas, toquemos madera sin patas!)


En otro orden de cosas, el día 2 fui yo quien cumplió años; algunos más que los dos que cumplió el blog.
Fue un cumple especial por un lado, y no especial por otro. En mis cumples suele pasar algo trágico, tragicómico, y en algunas escasas oportunidades, algo muy bueno. Este año cayó el día de la semana que más trabajo tengo con lo cual tuve sólo tres horas (y ni siquiera juntas) para festejarlo. Se ve que el destino se despistó un poco con eso.
No tuve demasiado tiempo para reflexionar sobre el tema, pero los hechos hablan por sí mismos: me estoy volviendo más experimentada (vieja jamás!):
El mundial todo muy lindo, pero parece una repetición del anterior
Los chicos nuevos del trabajo me parecen nenes
Me empezó a doler el lado izquierdo de la cadera y el pie derecho (aunque sea hubiera sido todo del mismo lado!)
Cada vez me importa menos el qué dirán (el qué dirá mi jefa al cuadrado quedó bastante claro que hace tiempo me importa muy poco lo que dice)
Pero en algo no cambio nunca: Sigo dándole vueltas a este tema de cumplir años aunque sé que es inevitable.
María Clara me reclama por qué no crezco a pesar de cumplir años... mientras no me reclame por qué no envejezco...

If Detective Sipowicz jumped off a cliff, would you do that too?

Este blog está muy Mafaldero últimamente...

Para que se entienda el presente post tengo que hacer un breve resumen de mi vida durante los últimos tres meses.

Todo aquel que se precie de haber leído un poco este blog puede llegar sin mucha dificultad a las siguientes conclusiones:

1.- Vivo en crisis con mi trabajo, de hecho este blog surgió en una etapa de gran movida a ése nivel... que se mantiene hasta el día de hoy

2.- Me taladra la cabeza la ecuación maternidad-carrera profesional, al menos es algo que a esta altura asumí que no voy a poder solucionar jamás.

3.- Soy un ser absolutamente contradictorio.

Si disponemos todos estos ingredientes en la procesadora, el resultado no podía ser otro que el siguiente: no conforme con quejarme de un empleo, me conseguí un segundo trabajo. No, no se preocupen que de éste segundo no me quejo (aún).

Para distinguir llamemos a mi trabajo Nº1, o sea el de siempre, lo llamaremos el Castillo de If, y al nuevo o Nº2 Ingleside.

En el Castillo de If son todas unas auto proclamadas mejores madres (y se sumó otra embarazada más, de las que peor me caen, huelga decirlo): ya desde el embarazo, no se alimentan más que con comida orgánica, hacen tres o cuatro cursos de preparto, a ver si se deciden por el parto bajo el agua con delfines, el parto orgásmico, el parto más complicado del planeta así me hago la víctima hasta que mi hijo/a sea bisabuelo/a o el parto en suite 5 estrellas. Crian a sus hijos según teorías científicas de Jean Piaget, María Montessori, Osho, Nancy Ann Tappe, Mario Socolinsky y Utilísima Satelital. Obsérvese cómo va descendiendo el nivel académico de los referentes, pero en éste ámbito eso es lo de menos. De todos modos, pasada la primera infancia de las criaturas, ninguna es tan malamadre como para necesitar que alguien más les diga cómo criar a sus incomparables retoños.

Estos niños, niñas, adolescentes (y adultos!) asisten a acicaladas instituciones educativas, a cuál más costosa y socialmente encumbrada, en las cuales la enseñanza, por supuesto, es lo de menos. No olvidemos que los niños genios superan las expectativas en cualquier institución, así que mejor que al menos que estén en un ambiente estimulante. Entiéndase que "estimulante" es un nuevo sinónimo de la expresión cheto, concheto, pijo (sí, hay una que se hace la española, encima).

Son tan buenos hijos que aunque tengan 25 años prefieren seguir veraneando con sus padres, o solos en su defecto.

Es una forma más elegante de decir que es un antisocial sin amigos.

E irse a un colegio más elegante es sinónimo que hubo que cambiarlo porque en el anterior no aceptan repitientes.

Y que una nena de casi cinco años apenas pueda hilvanar tres palabras en una oración sólo indica que su hemisferio derecho es superdotado (y que a nadie se le ocurra preguntar por el otro hemisferio, ni elaborar otro tipo de teorías! No ven que la niña es una ídola apilando cubos?)

En ése ambiente yo pensaba: de la maternidad me voy directamente al infierno de las malas madres.

En mi trabajo Nº2 las cosas son bien distintas. He decidido llamarlo Ingleside, no sólo por lo risueño, sino porque si bien se supone que los niños de esa casa tienen la mejor mamá del mundo, no es muy dificil darse cuenta que en realidad son más bien criados por la empleada. Que, ya que estamos tan Mafaldescos, casualmente se llaman Susan.

En este nuevo trabajo, como comentaba, son todas unas superadas malas madres.

Pueden estar perfectamente todo un día sin ver despiertos a sus bebés de menos de dos años.

Confiesan abiertamente su desesperación el día que falta la empleada y se tienen que quedar todo el día a cargo de sus pequeños.

Una tuvo una depresión post parto que le duró casi dos años, y como encima se ponía anoréxica no le pudo dar la teta (horror!)

Otra, de una familia con muchísimo dinero, envía a sus hijos al colegio privado más barato que encontró, y sólo porque haciendo cuentas, se avivó que es más barato (y mucho más práctico) que enviarlos a uno público y tener que pagarle de más a la empleada cuando los docentes están de paro.

Otra recorrió tantos colegios como uno a la hora de la elección del mismo. Y el factor decisivo fue que quedaba al lado del trabajo de la madre, como para que los retirara y los cuidara hasta la hora de la cena (que prepara esta abuela y recién después se van todos para casa).

La única que más o menos paga un disparate y medio como yo lo hace sólo por las múltiples actividades extraescolares que ofrece el colegio; qué es eso de tener que hacerse cargo uno mismo del hijo después de las 16 o 17 horas?

La mayoría de estos niños ha sido alimentado a base de delivery, Mc Donalds, supercongelados y si tienen suerte, ocasionalmente comida de la abuela.

La mayor duda existencial para estas mujeres a la hora de encargar un hijo no era continuar con la especie o dejar rastros de nuestro paso por este planeta, dar y recibir amor, ni siquiera que algien nos atienda cuando seamos viejos; sino que si después del embarazo y parto todo vuelve al mismo lugar o no.

No tienen la menor idea de lo que es un curso de preparto (yo al menos fui un día, a uno intensivo!) y el tipo de parto que eligieron es "cuando tenía un ratito libre".

La mayoría de estos niños ya ha tenido que hacer terapia antes de los tres años, y más de uno con siete u ocho va por su segundo tratamiento.

Con chicos de doce años apenas están terminando de conocer a los compañeros y a la directora del colegio, aunque ellas mismas hayan sido ex alumnas de la misma institución.

Pero nobleza obliga, hay que reconocerlo: uno los ve y se los ve bastante normales. De hecho, mucho más normales que los hijos de las habitantes del Castillo de If. Al menos más sociables y más cariñosos.

Sé que está mal, que no se debe hacer comparaciones de ningún tipo (como diría Susanita, ni siquiera con los que son mejores que nosotros, ¿para qué hacerle eso a nuestra autoestima?), pero no lo puedo evitar. Además si tres veces por semana ves a tu hija sólo por unas horas y una vez por semana no estás a la hora de cenar y/o irse a dormir, todo esto consuela un poco.

No sé por cuánto tiempo mantendré esta dualidad Castillo de If / Ingleside, me canso mucho y en el Castillo de If cada día me siento más incómoda, además cada vez me quedan menos Farias (al menos si es que me termino de ir por eso espero que no sea de una manera tan trágica); pero lo que se refiere a Ingleside, muy risueño todo (salvo para algunos la parte de criar hijos) pero el horario no es el más conveniente, aunque dejara el Castillo no me modificaría en nada (salvo que si quisiera podría dormir toda la mañana).

¿Soy la única que se consuela pensando que hay gente peor que uno?

No me molestaría nada no ser la única. Como siempre digo, es cierto que mal de muchos consuelo de tontos. Pero no es que yo haya sido alguna vez demasiado inteligente.

Desde nuestro lado

Como dicen que nunca es tarde, o mejor tarde que nunca, o mejor aún, el día de las Patria son todos los días:

No quiero emular al programa "Donde estabas", si bien la difusión la tuvieron ellos primero, lo cierto es que tengo algunos años más que el programa ése de C5N (algunos dije, no muchos más) y la verdad es que siempre me interesó cuando mis padres me contaban donde estaban ellos mientras sucedían diversos acontecimientos históricos, algo así como que no hay casi película estadounidense que transcurra en la década de los '60 y no muestre qué estaba haciendo el personaje en cuestión cuando le dispararon a Kennedy (en general lo están mirando por televisión en un negocio de venta de televisores)

Algunos de los "donde estaba yo cuando... " de mi familia:

Septiembre de 1939. Llegan las noticias que en Europa otra vez hay guerra, de las feas. Mi papá, en ése entonces de apenas ocho años, observa asombrado cómo todas las amas de casa y mucamas del barrio se apresuran en ir hasta el almacén, temen que falte comida. Claro, su madre tenía comida para un ejército completo, porque en esta familia con la comida no se juega, ya desde aquellas lejanas épocas, y también mira cómo sus vecinas se pelean por un paquete de arroz, por el que además están pagando mucho más de lo que vale.

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19cuarenta y tantos. Mi madre se entera que existe algo denominado televisor y cómo funciona. Se hace a la idea que a lo largo de toda su vida nunca estará en situación de acceder a un televisor, que sólo será para las 2 o 3 familias multimillonarias que hay en Argentina. Será ése el origen del problemita éste que tiene respecto de los televisores y su tendencia a acumular tales aparatos.

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Mayo de 1945. Termina la 2º guerra mundial. Mi papá y su familia se enteran por la camioneta parlante que el diario La Prensa utilizaba en tales ocasiones.

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26 de julio de 1952. Fallece Eva Duarte de Perón. Mi papá, que por aquella época se encontraba haciendo el servicio militar, se hizo el tonto y se fue a dormir igual, aunque el protocolo marcaba que ante una situación de esas características tenían que presentarse sin falta y espontáneamente (estaba en ceremonial). A las pocas horas lo vienen a buscar del regimiento, y el único detalle de respeto que tuvieron fue preguntarle a mi abuela si estaba casado. ¡Pensar que le faltaban 20 años para casarse! (Por suerte tampoco estaba con otra clase de compañía ahora que lo pienso... o al menos no trascendió a la historia oficial familiar).

Aprovechó a sacarle fotos a Perón a escasos 2 metros durante el velatorio de Evita en la CGT. Me pregunto para qué, si siempre habló pestes de Perón y Evita, pero supongo que nadie puede evitar el cholulaje. Creo que las fotos se perdieron, al menos hace mucho que no se las ve. Igual no sé de qué me sorprendo, de hecho, hace unos 16 o 18 años Memen me dio un beso en el Tennis Ranch de Cariló (¡a que no la sabían esta!); mi papá me dijo que no me quedaba en casa a menos que me lavara la cara!

Volviendo al tema, ahí estaba mi papá custodiado a Evita, mientras mi mamá, de 14 años, que había sido interrumpida en una función de teatro (porque cancelaron todas las actividades, y era sábado, qué día más molesto para morirse esta mujer) desfilaba con sus profesoras y compañeras por la galería del velatorio. Hablando de cholulaje, se agrega una de las hermanas de mi mamá, que había terminado el colegio haría unos buenos 2 o 3 años, que quería asistir también, y la fila para la entrada general era eterna, los colegios tenían preferencia. Además mi abuelo tampoco comulgaba con Perón para ser exactos, así que no era probable que a mi tía le fuera tan simple concurrir sin que se entere. Conclusión: del colegio le dijeron que si le entraba el uniforme que había dejado de utilizar en su momento podía ir con mi mamá y el resto del colegio. Así que se amatambró en su falda, blusa y sombrero (porque el uniforme tenía sombrero en aquella época, sí señores), contuvo la respiración y fue ella también. Era la época que las chicas tenían que engordar después de terminar el colegio para verse rozagantes y así conseguir marido. Debe ser por eso que mi mamá no se casó hasta los casi 35 años... o sería su carácter... pero para ella mejor refregarme lo flaca que era... aunque no consiguiera marido!

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16 de julio de 1967 Llega el hombre a la Luna (o eso dicen) Obviamente mi madre lo mira por televisión!

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(Esta es de otro golpe militar, de la revolución argentina, pero la intención es la misma)

24 de marzo de 1976. Contrariamente al clima de recogimiento que se instala actualmente en esa fecha, los comentarios al enterarse de las novedades fueron "otra vez..." y "ya se veía venir"... lo que pasó después supongo que no, nadie se la veía venir.

Como nota de color, agrego que yo ya existía, pero aún estaba a 10 semanas de nacer.

A partir de aquí corresponde que yo tome la posta, y haga un recorrido de los acontecimientos históricos de los que fui testigo para transmitírselo algún día a mi descendencia. Aunque no voy a poder ser muy ilustrativa que digamos:

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23 de noviembre de 1977. Lo más parecido que tuvimos los porteños a un terremoto. Yo cuento con 15 meses y medio. Aunque hubiera marcado 10 en la escala de Richter no me acordaría, pero aún así no lo viví porque estábamos de viaje.

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25 de junio de 1978. Final de la copa mundial FIFA Argentina - Holanda. 2 años. Tampoco lo recuerdo, pero cuenta la leyenda que con el último gol todos gritaban como unos descosidos festejando y una nenita de dos años gritaba... muerta de miedo por tanto escandalo!

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junio de 1982. Finaliza la guerra de Malvinas. Acabo de cumplir 6 años. Lo único que recuerdo es el noticiero con una cortina musical que como no podía ser de otra manera decía algo respecto de "las Malvinas Argentinas" y una de las cosas que más me preocupa (me da vergüenza reconocerlo) es cuando nuestros padres nos explican que ya no podremos comer asiduamente avellanas con chocolate de Cadburys

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10 de diciembre de 1983. Democracia al fin. Después del acto de fin de curso, y usando un curioso instrumento musical escolar que consiste en pegar dos vasos descartables y rellenarlos con arroz o similar, festejábamos al ritmo de Al-fon-sín-Al-fon-sín-Al-fon-sín e imitábamos a la perfección el saludo con ambas manos entrelazadas sobre el hombro izquierdo. Calculo que padres, docentes y autoridades habrían votado por el mismo. Y sino supongo que se habrán tenido que callar y disimular muy bien!

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29 de junio de 1986. Argentina otra vez campeón de la copa mundial de la FIFA. Esta vez no me puse a llorar, sino que festejamos cortando y tirando papelitos. ¿Tanto tiempo y trabajo cortando papelitos para que en un segundo se termine la diversión? No importa, era lindo ver a los grandes tan contentos con tan poco.

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1989 Hiperinflación. Recuerdo que en el primer sacudón todavía eran las vacaciones y la principal preocupación de los chicos era que iba a subir el precio de la ficha en los videojuegos. Más tarde ése año, era habitual ver llegar a mi papá de trabajar y que nos presentara el nuevo billete con una denominación impensable pocos días antes. Para las vacaciones de invierno recuerdo que el precio de la nafta había subido tanto que llenar el tanque costaba más de lo que se pagaba un sueldo mínimo.

También recuerdo esas vacaciones de invierno por la asunción de Menem, y a los cuatro días, estando de vacaciones en las sierras de Córdoba ver llegar a mi papá y hermana, ésta última agitando el diario y diciendo "se murió Roig, se murió Roig" mientras La Nación del día rezaba "Rapanelli, nuevo ministro de economía"

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Marzo de 1992 Estalla la embajada Israel. Me entero cuando vuelvo a casa del colegio. Aunque mi colegio quedaba a muchísimas cuadras de allí, lo primero que dicen los padres en estos casos es "menos mal que llegaste". Cabe destacar que en ésa época no tenía idea de dónde quedaba la embajada de Israel. Pocos años después un tío se muda a escasos 30 pasos de lo que era la embajada. No hay vez que pase por ahí, y son muchas por éste último motivo, y preguntarme "y si hubiéramos estado..."

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Julio de 1994 Estalla la sede de la AMIA. Estaba de vacaciones de invierno, quedándome unos días en casa de una amiga. Los padres nos dan la noticia cuando nos despertamos. Otra vez mi madre siente la necesidad de que llegue rápido a casa, lo hago después de acompañar a mi amiga a comprarse un libro, en una librería muy parecida a The shop around the corner, la librería que tiene el personaje de Meg Ryan en You've got mail (la película es posterior, por supuesto, pero la librería era encantadora y nunca la pude volver a ubicar).

A los dos días celebramos el día del amigo entre las más íntimas con un encuentro. La amiga de más arriba no asiste, una muy amiga de su familia falleció mientras pasaba por la vereda de la AMIA ése día, a esa hora.

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1º de enero de 2000. Nuevo año, nuevo siglo, nuevo milenio. Después de una mega reunión familiar (aunque estrictamente no se trataba de nuestra familia) que después de muchas deliberaciones se decide realizar en la casa de quienes vivían en un departamento en un piso muy alto para observar mejor los fuegos artificiales, que deben haber destrozados los nervios de cualquiera que haya vivido una guerra, dicho sea de paso, y de comprobar que el efecto Y2K no había sucedido, o al menos las licuadoras no se comían a la gente ni las casas del siglo XX se habían transformado en cuevas, la juventud se dispuso a festejar tal promocionado acontecimiento. Sé que volví a casa bien entrada la mañana... sin haberme divertido en absoluto! Recuerdo que pasamos por bares, caminamos varias cuadras (hoy no lo podríamos haber hecho, qué triste) terminamos en Palermo... y a medida que no encontrábamos nada divertido qué hacer nos decíamos unos a los otros "¿y así le voy a decir el día de mañana a mis hijos que viví el inicio del 2000?" Igual para cómo siguió el año no fue nada, pero ése es otro tema.

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11 de septiembre de 2001. Estallan las Torres Gemelas. Me encontraba cursando un posgrado, con el hermetismo que suele caracterizar a las instituciones educativas (y laborales también ahora que lo pienso) cuando uno que siempre llega tarde viene con la noticia que "un piloto descerebrado chocó contra una de las torres gemelas"... qué raro... pocos minutos después llega otro, que nunca llega tarde con la otra noticia "chocó un segundo avión contra la otra torre gemela". Estupor. Al mediodía hice la gran "le dispararon a Kennedy" y mientras buscaba donde almorzar me detuve a mirar las noticias en los televisores expuestos en un negocio de venta de televisores.

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20 de diciembre de 2001. Vergüenza Nacional. A esta altura ya no se puede esperar mucho de mí: Acompañaba a mi mamá a comprarse un par de zapatos, tarea que se había visto interrumpido dos días atrás cuando todo comenzó a arder y los comerciantes decidieron bajar las persianas en plena tarde. Veníamos discutiendo (cuando no!) sobre que era un disparate gastar $200 en un par de zapatos (¡qué ternura!). Mientras esperábamos para cruzar en el boulevard de Olleros una señora bien paqueta se entromete en la discusión y manifiesta "su hija tiene razón señora, es un despropósito gastar tanta plata en zapatos" y después por lo bajo "vos que sos jovencita y a ustedes les gusta esto de chancletear, en Lonté ése tipo de sandalia está a $45!"

A la noche no me privo de ir al cumple de una amiga (la misma de la del día de la AMIA), mientras que mi tío (el que vive ahí nomás de la ex-embajada de Israel) organiza pizza con champagne... él, que fue super anti-Menem, festeja de forma más menemista posible (y a propósito) el "triunfo" anti-DeLaRua.

Pocos días más tarde, en la poco grata tarea de encontrar una malla, comienzo a ver en los comercios "cotización del dólar...". ¡Olvidado completamente para argentinos!

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9 de julio de 2007 Nieva en Buenos Aires por primera vez para la mayoría de los contemporáneos. Recibo a una amiga para preparar una presentación para el día siguiente que nos había encargado nuestra jefa, para un público exigente y que no tenemos la menor idea de cómo hacerla. La vemos ocasionalmente a través de la ventana y una vez que terminamos, pero no la disfrutamos. Mientras papá y MC por una vez no protestan en absoluto cuando tienen que irse de casa para no molestar. No hace falta aclarar que hace casi tres años que me vengo cobrando que no me haya dejado disfrutar de la que probablemente sea la única nevada en Buenos Aires que vea a lo largo de mi vida.

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25 de mayo de 2010. Bicentenario de la Revolución de Mayo. Definitivamente no estoy hecha para esto de estar en el lugar indicado en el momento indicado. Tuve toda la intención de hacer algo representativo para la fecha, además de usar mi super original escarapela, y hacérsela usar al resto de la familia. Pero Facundo estaba con trabajo (sí, esta vez le tocó a él, aunque no se lo ve con intenciones de cobrársela a nadie en particular), mucho los amontonamientos no me gustan, tampoco disfruto de los espectáculos así, tenía miedo de perderla a MC entre tanta gente, cuestión que lo vimos por tele y nada más. Tal vez si hubieran traido a Guerra, o si yo viviera en Morón si hubiera ido, pero tampoco vale hacer conjeturas. La cuestión es que no llego al tricentenario. Por unos cuantos días anduve pregonando eso de que el bicentenario real es el 9 de julio de 2016 (¿en esa ocasión harán la exposición en la calle 25 de mayo?) y que festejaré en ése entonces, y los veía a todos esquivando el tema. Claro, ahora me puse a pensar la edad que voy a tener yo en 2016 y tampoco me consuela mucho que digamos.